Les citations impossibles

Les citations impossibles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni analyse. Des histoires oubliées, marquées d’une difficulté profonde qu’il ne voulait plus porter. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'affection les consumer jusqu’à ne renvoyer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première vision. Tandis que la ultime thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme tracée par une coeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, récente, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une aventure de perspective, un embarras, une journée. Le destinée, il vit ce fait multiples correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une révélation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus énigmatique. Il nota les mots, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une masculinité allait s'affaiblir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition comparable fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour arrière ajour, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange marketing. À chaque incinération d’un livre familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes fictions et se mit à bien paraître ces prédictions déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine sinistre, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son pseudonyme de dissertation, fut retrouvé sans vie propre à bien cet sujet. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, voyance olivier et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pétard, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il ébaucha à tracer un développement dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des festivités palpables, de nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions ultérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de manière versification mais reconnaissable. Et grandement, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette par exemple une transcription d’avenir, devenait maintenant un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses plans, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus uniquement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa connaissance, ramenait des prophètes de ses messages intérieurs tels que des éclats de bombe réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un isolé mot, admirablement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucune sorte de de ses romans. Il l’associa à une chronique familial : une consultation dans un atelier isolé où il avait trouvé une antique matériel à emprunter rouillée. Il y avait transcrit ce mot par rugby, sans apprendre explication. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier unanime. Le bouquet était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore de manière constructive.